« Regardez-moi, voyons.... J’aime la couleur de vos yeux.... Comment vous appelez-vous ?
— Jean.
— Jean tout court ?
— Jean Gaussin.
— Du Midi, j’entends ça.... Quel âge ?
— Vingt et un ans.
— Artiste ?
— Non, madame.
— Ah ! tant mieux.... »
Ces bouts de phrases, presque inintelligibles au milieu des cris, des rires, des airs de danse d’une fête travestie, s’échangeaient — une nuit de juin — entre un pifferaro et une femme fellah dans la serre de palmiers, de fougères arborescentes, qui faisait le fond de l’atelier de Déchelette.
