2 mai 1884.
Aujourd’hui même j’ai vingt-cinq ans. Vingt-cinq ans !... Le tiers de ma vie si je dois vivre très vieux ; beaucoup plus de la moitié si je n’ai droit qu’à la moyenne... Après tout, que m’importe ? Mon père est mort ; je n’ai ni frère ni sœur. Depuis six ans que ma mère est veuve, je vis avec elle dans ce château isolé qu’elle a pris en affection, sans doute parce qu’une sorte de pacte secret s’est fait entre sa tristesse et celle de notre vieille demeure.
Fruit d’une sélection réalisée au sein des fonds de la Bibliothèque nationale de France, Collection XIX a pour ambition de faire découvrir des textes classiques et moins classiques dans les meilleures éditions du XIXe siècle.
