— Voici l’heure, pensa Rose ; mes vaches la connaissent mieux que moi.
— Allons, rentrons, ajouta-t-elle avec effort, le vieux attend à la maison ; sa soupe ne sera pas prête à l’heure.
Plus on approche de l’éternité, pensa l’enfant, moins le temps pèse. Les jours lui semblent des heures, et les heures passent devant lui comme le vent ; moi, c’est le contraire, les heures me semblent des jours et les jours me semblent des années.
Elle se leva, et ayant examiné le ciel, elle ajouta :
— Demain la tempête ; peut-être cette nuit !
Fruit d’une sélection réalisée au sein des fonds de la Bibliothèque nationale de France, Collection XIX a pour ambition de faire découvrir des textes classiques et moins classiques dans les meilleures éditions du XIXe siècle.
