Comment faut-il que l’on t’appelle,
Pauvre petit bébé d’oiseau ?
Es-tu le fils d’une hirondelle,
Ou n’es-tu qu’un simple moineau ?
Tu n’as point de plumes encore :
Peut-être, enfant du rossignol,
Iras-tu, dans la nuit sonore,
Promener ton ré-mi-fa-sol
Pour l’instant tu n’y songes guère ;
Tu pleures, geins et te débats.
Mais, si j’avais perdu ma mère,
Moi-même je ne vivrais pas.
Je voudrais te rendre à la tienne ;
Mais tout seul dans ton petit nid
Je t’ai trouvé, qu’il t’en souvienne !
Fruit d’une sélection réalisée au sein des fonds de la Bibliothèque nationale de France, Collection XIX a pour ambition de faire découvrir des textes classiques et moins classiques dans les meilleures éditions du XIXe siècle.
